Nell’alto e desolato bilocale
ricerchi nelle tracce abbandonate
la chiave di lettura. Le giornate
di una vita normale, rassegnate
al sonno che divora le nottate.
Le date si confondono nel male
piatto e fondo. Le posate
tintinnano riposte nel cassetto
se quando ti rigiri dentro al letto
cercando di capire quel che vale
arrampichi pareti screpolate.
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